sábado, 16 de mayo de 2015

putrefacta

Tal vez será certo,
tal vez sea horriblemente cierto,
y nosotrotros nacimos
para tragar mugre
respirar putrefacción
leer a bukowski
amar a un perro
fantasear con un libro
y estar solos.

Si, tal vez sea eso.
Tal vez sea tan crudo,.
como un pedazo de carne
(de esos a los que le hacemos el amor sin amor),
como un pedazo de carne,de esos que somos
(cada vez que lloramos un poco).

Tal vez sea cierto,
y sea eso, solo eso y nada mas.
Tal vez , seguro tal vez, somos nosotros,
soy yo, y solo yo, fumando un cigarro,
escuhando a los pixies,
hablando con la pared,
la pared no existe,
tal vez, solo son mis limites.

Y llega la hora, el momento,
te pega la realidad, te coje sin consideración.
Y llega la hora de dispararte a la cien,
no sabes con qué, todos los disparos los gastaste,
cada bala fue un sueño que tiraste porque sí,
cada oportunidad de matar un poco a la soledad,
la llenaste de carton,, de mierda, de puta porqueria.
Y ahora te querés matar, te vas a matar,
solo por haber desperdiciado los ultimos años de tu vida,
por ser una máquina de responsabilidades implacenteras,
te vas a matar por la falta de pasión, por no sentir algo,
y lo vas a hacer?
nO, sos un cagon, vas a volver a Bukowski,
vas a volver a su putrefacción,
y acordarte de como en un disparo,
se voló los sesos el letrado de Heminway,
la sumision de porqueria en la que estas,
por dios, que intolerante que es,
la vida asfixia, te raja las ideas,
llanto, llanto, y mocos,
mocos de esos que caen como regando un rostro,
mocos que te ahogan (pero no te matan)

Mierda, que forma de tragar tanto recuerdo.

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